Роскошь — писать ни о чем, ни для кого. Молча смотреть, как передо мной расстилаются посеребренные первым снегом поля, и птицы взмывают под самое небо, когда мое сознательное “я” уступает место голосу, который знает, где правда. Впереди короткий отрезок пути от Рождества до Пасхи, прежде чем солнечное колесо сделает еще один оборот. Осталось место только для правды — о том, кто я есть на самом деле, о том, почему в мире стоит жить, о том, что все хорошо так, как оно есть. О Провидении, которое хранит наши пути, о мечтах, которые всегда сбываются, о плодах, которые созревают, когда приходит время. О Духе, который дышит, где хочет, и приносит силу исцелять, освобождать, воскрешать. О том, что Бог — тот, кто приходит в конце, когда все сказано и все сделано. О силе, которая всегда со мной, с тобой, посреди нас. О празднике, который настанет, и мы будем удивляться тому, как мы могли о нем не помнить. Когда вспаханную землю укроет снег и погаснет всякое тепло, в небе загорится звезда. Тогда все, что было, окажется хорошо так, как оно было, и каждый голос найдет свое место в песне, которая не кончится никогда.
