На заснеженном горизонте сверкает солнечная полоса, резко контрастируя с черной кромкой леса и густыми темными облаками вдали. Неустойчивая, как раннее пробуждение, она то появляется, то пропадает, пока наконец солнечный свет не заливает все вокруг.
Жизнь — это череда пробуждений, мигание света на лесной дороге, просвет в облаках, когда только и вспоминаешь, каково небо, тихий сон травы под снегом, готовой пустить ростки, забытая до срока мысль, скрытая там, где все живы.
Кости народов, населявших эти места до нас, лежат в этих полях, по которым пробегает солнце, на склонах холмов, где дремлют ростки весны, в долинах, где расстилаются города, укутанные зимней дымкой.
Слово — собирание того, что живо, и даже стихнув, оно все еще здесь, скрытое под снегом небытия, молчаливо ждет, пока по нему пробежит луч весеннего солнца.
